Elite do Nada: Retrato da Dondoca da Zona Sul

A dondoca da Zona Sul é feminista? Ou apenas feminina quando isso rende likes, aplausos e conveniência?

Pega pesado no trabalho? ou trabalha exclusivamente para manter o amor confortável, financeiramente estável e socialmente aceitável?

Existe para viver? ou apenas para desfrutar a vida sem jamais se responsabilizar por ela?

Essas mulheres são reféns dos maridos? ou coadjuvantes satisfeitas de um roteiro que jamais escreveram, mas fazem questão de defender?

Brotam dondocas na mesma velocidade em que conseguem ter filhos.

Multiplicam-se rápido, reproduzem o modelo e o chamam de escolha.

Algumas sujam as ruas na mesma intensidade em que deixam os dejetos de seus cachorros em pleno shopping, como se o chão fosse extensão do serviço alheio e a limpeza, obrigação de alguém invisível.

Não parecem democráticas! Passeiam por castas. Circulam entre iguais.

Empregam a tirania quando mandam e chamam de “organização” o que não passa de autoritarismo disfarçado de educação.

Quando acompanhadas do filho que derruba bala no chão, não se movem. Não recolhem. Não pedem desculpa.

Deixam lá.

Não por falta de consciência — mas por excesso de certeza de que alguém recolherá depois.

Na academia, ocupam tempo e espaço discutindo entre si até onde vai o limite ideal do desenvolvimento do trapézio, como se fossem especialistas, personal trainers, nutricionistas e oráculos do próprio espelho.

Também fazem terapia alimentar.

Conversam obsessivamente sobre comida, sobre disposição, sobre performance, sobre controle.

Cada uma mais magra que a outra.

Cada uma mais vazia que a anterior.

A comida se resume a beterraba.

A negociação gira em torno da fruta: pera ou maçã. E a alimentação tem obrigatoriamente que conter Abóbora com alecrim.

E nenhuma fome real.

Nossa como são difíceis as dondocas da Zona Sul.

So mesmo jesus ma causa. AMEM!

Entre o Silencio e a Luz

Há momentos em que a vida nos coloca diante de um vazio que a gente não sabe nomear.

Não é tristeza, não é medo, não é cansaço.

É apenas um silêncio profundo que toma conta por dentro — como se tudo ficasse suspenso.

Hoje acordei assim.

Com um aperto discreto na garganta e uma sensação de algo que precisa ser entendido, não evitado.

Não foi por coincidência que a leitura do Cafe com Deus Pai foi Mateus 6:22–23.

“Se os teus olhos forem bons, todo o teu corpo terá luz; mas se forem maus, todo o teu corpo estará em trevas.”

É impressionante como esse texto ilumina o que muitas vezes confundimos.

Não fala dos olhos em si, mas do olhar — da direção para onde apontamos a alma.

Há circunstâncias que tentam nos puxar para o velho padrão:

– a reação impulsiva,

– a memória dolorosa,

– a dúvida,

– o medo de repetir o passado.

Mas a palavra de Mateus muda tudo.

Ela nos lembra que a luz e a escuridão não chegam de fora — começam dentro.

E, de repente, aquele vazio ganhou outro significado: ele não era ausência de Deus.

Era espaço.

Espaço para a reconstrução.

Espaço para reorganizar o olhar.

Espaço para deixar a luz entrar sem pressa.

A dificuldade, a inércia que às vezes sentimos não é sinal de fracasso. É apenas o resultado de experiências que ainda pesam.

Mas a direção — a direção verdadeira — continua lá.

Ela não se perde, só fica encoberta.

E é nessa hora que Mateus ensina: se o olhar apontar para o que é bom, mesmo no cansaço, a luz volta.

Se o olhar se fixa no que é mau — ressentimento, medo, culpa — a luz se apaga.

Hoje entendi que o meu trabalho é apenas ajustar o ângulo do olhar.

Continuo de pé.

Um pouco cansado, talvez.

Mas com a certeza de que Deus preenche o vazio com propósito, e que cada silêncio interior é o convite para um recomeço.

Que eu siga assim: enxergando o que é bom, caminhando com luz, e permitindo que Deus conduza, no tempo Dele, o próximo capítulo da minha vida.

Enquanto uns desfilam outros agradecem.

Antecipei a montagem da árvore lá em casa.

E confesso: acordar com a expectativa silenciosa do Natal — a celebração do nascimento de Jesus — muda tudo. Irradia bons pensamentos, organiza o espírito, suaviza as urgências. Não apenas em mim, mas em quem passa pela porta, pelo corredor, pelo olhar.

Montar a árvore em novembro é quase um gesto de resistência.

Uma escolha por lembrar que o Natal não é um evento de calendário: é um estado de presença. Um convite ao cuidado, à memória, à gentileza, ao recolhimento.

Mas algo acontece quando viramos o ano.

Janeiro chega e parece que uma parte do país desmonta a própria fé junto com os enfeites. Infelizmente!

A pressa retorna, a urgência volta a dominar, e a busca desenfreada pelo prazer — muitas vezes mascarada de liberdade — toma conta das ruas, das avenidas, dos blocos que tornam a vida de qualquer morador um inferno.

Não é sobre ser contra o Carnaval. Ele tem beleza, história, musicalidade, potência cultural.

É sobre perceber que, para muitos, ele virou anestesia — um alívio rápido para um vazio que dezembro, por algumas semanas, conseguiu acalmar.

E então lembro do Círio de Nazaré, no Pará.

Milhões caminham movidos não por espetáculo, mas por promessa, gratidão, milagre, pertencimento. O que os move é a fé. Uma celebração que não precisa de palco, camarote ou transmissão internacional para ser grandiosa.

Por que o mundo conhece o Carnaval do Rio, mas não a procissão que emociona Belém?

Porque o Brasil concentrou sua indústria cultural no Sudeste. É la que esta a Globo e outras mídias.

Dai a pergunta: Porque fé não gera o mesmo faturamento de publicidade, turista, camarote e streaming.

Porque aquilo que é silencioso raramente vira tendência.

E, no entanto, é justamente esse silêncio que sustenta e cura.

Talvez por isso eu tenha montado a árvore mais cedo.

Para lembrar que ainda existe espaço — dentro e fora da gente — para a espiritualidade cotidiana. Para pequenos rituais que devolvem sentido ao ano que insistimos em atravessar no automático.

Se dezembro nos lembra quem somos, janeiro não precisa nos fazer esquecer o ano inteiro.

Quando o Instinto Sabe Antes

Acordei pensando em quantas vezes consegui resolver questões complexas apenas com base no instinto.

Se isso funciona tão bem, por que — sem precisar medir o tempo — às vezes demoro para agir?

Para decidir pelo instinto é necessário, antes de tudo, conhecer profundamente a si mesmo.

No meu caso, percebo que em praticamente tudo — relações pessoais, negócios, processos, pessoas duvidosas, intenções ocultas — meu instinto sempre avisa cedo, como se antecipasse a verdade antes mesmo que ela se revelar..

Contudo, no meu caso, ele não manda sozinho. O instinto é apenas um indicador. Um sinal.

E sinais… podem ser enganosos.

Logo depois de cada intuição, inicia-se dentro de mim um conjunto de processos que incluem (não necessariamente na mesma ordem): racionalização, vontade de ser justo, tentativa de dar mais uma chance, moderação para não ser duro demais e, por fim, a esperança de que as pessoas sejam melhores do que apresentam ser.

Muitas vezes já me sabotei por não acreditar na primeira impressão — mesmo quando ela gritava que algo estava errado. E isso acontecia porque eu acredito, sinceramente, que todos merecem uma chance de se perdoar e acertar antes de qualquer julgamento.

Como se eu não fosse merecedor de julgar.

Aquela sensação amarga do “eu sabia”, “não acredito”, “por que não me ouvi?” sempre vem acompanhada do consolo final: “meu instinto estava certo.”

E isso, curiosamente, ajuda a dormir.

O dia seguinte, porém, começa como sempre: leve, fácil, feliz por acordar.

E grato por estar aqui — escrevendo esses textos.

Obrigado, Senhor.

Porque hoje é Sábado.

Hoje pela manhã decidi tomar café na sala, aproveitando a temperatura amena, aquele céu cinza — os últimos dias frescos antes do verão.

Logo cedo me apareceu a lembrança de O Dia da Criação, do Vinicius de Moraes.

E, ao mesmo tempo, na foto de uma formatura, um monte de gente gritava, fazendo um grande alvoroço.

Porque hoje é sábado.

Há quem aproveite o flanelinha falso para estacionar em área proibida.

Porque hoje é sábado.

Depois do terceiro assalto, aparece uma viatura da Polícia Militar.

Porque hoje é sábado.

A polícia parece mais perdida do que os bandidos.

Porque hoje é sábado.

Há um monte de gente correndo, cansada.

Porque hoje é sábado.

Muitos outros fingem que correm, só para comer e beber no posto.

Porque hoje é sábado.

Na academia do Shopping Leblon, dezenas de mulheres se reúnem.

Porque hoje é sábado.

Essas mulheres — barulhentas, competitivas, egocêntricas, invasivas, mal-educadas — tomam o ambiente como se o mundo fosse delas.

Porque hoje é sábado.

Há uma certeza de confusão.

Porque hoje é sábado.

Muitos reclamam sem noção.

Porque hoje é sábado.

O trânsito continua um perigo.

Porque hoje é sábado.

A educação continua sumida.

Porque hoje é sábado.

Há uma festa de cachorro no Museu Carmen Miranda.

Porque hoje é sábado.

Tem gente que recebe prêmio sem ter cachorro.

Porque hoje é sábado.

Dois cafés e um pão de queijo custam 60 reais.

Porque hoje é sábado.

Paga-se caro no carro e na comida e depois maltrata os outros.

Porque hoje é sábado.

Por vezes me vejo nessas reflexões, sozinho.

Porque hoje é sábado.

Só Jesus — e a missa — para trazer alguma perspectiva de melhora no domingo…

Porque hoje, é sábado !!!!